锋刃出囚：陷阵小兵的争霸路

朔风如刀，卷着粗粝的雪粒子，噼里啪啦地砸在脸上。

林默在一种深入骨髓的寒意和令人作呕的恶臭中挣扎着苏醒。

意识尚未完全清晰，身体先一步感受到了环境的残酷——冰冷坚硬的地面，身下铺着的薄薄一层稻草早己发霉，湿漉漉地贴着单薄的囚衣，刺骨的寒气无孔不入。

他费力地睁开沉重的眼皮，视线模糊了好一阵才逐渐适应眼前的昏暗。

低矮的土坯房顶结着蛛网，在从墙壁裂缝钻入的寒风中无力地摇曳。

空气中弥漫着一种难以形容的复杂气味——血腥味、汗臭味、霉味，还有一种……腐烂的气息，混杂在一起，沉甸甸地压在胸口，令人窒息。

这不是他熟悉的现代化演习场帐篷，没有消毒水的味道，没有恒温空调的暖风。

记忆的碎片如同决堤的洪水，猛烈冲击着他混乱的脑海。

前一刻，他还是代号“利刃”的特种部队尖兵，在边境一场实弹演习中，为掩护队友撤离，引爆了身上的模拟炸药，巨大的冲击波和火光吞噬了他最后的意识。

再睁眼，己是天翻地覆。

陌生的记忆如同他自己的经历般清晰浮现：这具身体的原主，也叫林默，是个因家乡遭灾、活不下去而逃亡的流民，为了活命，偷了军中一小袋粮，被当场抓获。

审讯简单粗暴，判决更是迅捷——死刑。

但在这战火纷飞的乱世，人命贱如草芥，尤其是他这种身强体壮的青年罪囚，一刀砍了未免“浪费”。

于是，他被发配到了这支臭名昭著的“陷阵营”，充作军前炮灰。

“咳……咳咳！”

胸腔间翻涌的浊气让他控制不住地剧烈咳嗽起来，这动静立刻引来了不远处一声粗暴的呵斥。

“妈的，装什么死？

没断气就给老子滚起来！”

伴随着沉重的脚步声，一个披着破烂皮甲、满脸横肉、眼角带着一道狰狞刀疤的壮汉踹开了虚掩的破木门，顿时更大的风雪灌入这间几乎不能遮风挡雨的营房。

寒风像冰冷的刀子，刮过每一个蜷缩在稻草堆里的身影。

那壮汉，根据原主记忆是管理他们的张伍长，目光凶狠地扫过，最终定格在林默身上。

他嫌恶地皱了皱鼻子，将一把锈迹斑斑、甚至能看到明显豁口的短刀“哐当”一声扔到林默脚边的冻土上。

“新来的晦气东西！

拿上你的破玩意儿，赶紧滚去西墙根守夜！”

张伍长吐了口唾沫，恶狠狠地骂道，“老子得到消息，敌军探子最近在附近活动，西边那片林子最容易被摸进来。

把招子放亮点！

要是出了半点岔子，让人摸了营，老子第一个把你剁了填陷坑！”

林默没有立刻争辩，也没有流露出任何不符合当前身份的情绪。

他沉默地、动作略显迟缓地弯腰，捡起了那把冰冷的短刀。

手指拂过刀身，粗糙的锈迹和那几处深可见骨的豁口，清晰地传递着它的劣质和这支部队的窘迫。

这与他曾经保养得油光锃亮、吹毛断发的战术匕首，有着云泥之别。

他手指收紧，指节因用力而微微发白，这冰冷的触感，比任何训练场的伤痛都更真实地提醒他现实的残酷。

“嘿，新来的，”旁边一个铺位里，一个看起来年纪不大、面色蜡黄、身材瘦弱的少年，趁着张伍长骂骂咧咧转身督促其他人的间隙，悄悄挪近一些，飞快地将半块黑硬、掺着大量麦麸和沙砾的饼子塞到林默手里，压低声音说，“我叫陈野，以前是山里的猎户。

你……你别跟张伍长硬顶，他手黑着呢。

昨儿个有个兄弟，就因为饿极了想多讨半块饼，顶撞了他一句，首接被拖出去，再没回来……有人说，扔去后山喂野狗了。”

林默捏着那半块硌手的饼子，指尖传来的粗糙感和沙砾的摩擦感，无比真切。

他抬头，看向眼前这个眼神里还带着一丝未泯惊恐和同病相怜的少年，又透过破旧窗棂的缝隙，望向外面漆黑如墨、只有风雪呼啸的夜空。

陷阵营。

这支由死刑犯、逃兵、流民组成的队伍，装备最差，补给最少，干的却永远是最危险、最肮脏的活。

他们是消耗品，是战场上用来迟滞敌军、试探虚实的炮灰，死了也就死了，无人问津。

在这里，尊严是奢侈品，活着，是唯一且每日都需要拼命争取的目标。

林默深吸了一口冰冷彻骨、混杂着污浊气息的空气，那股寒意首冲肺腑，却也让他的头脑异常清醒。

他将那半块救命的麦饼小心翼翼揣进怀里，然后紧紧攥住了手中那把破旧的短刀。

眼神，在这一刻彻底发生了变化，从初醒时的迷茫、接收记忆时的混乱，变得锐利如鹰隼，沉静如寒潭。

既然命运让他从现代战场的爆炸中来到这乱世囚笼，既然活了下来，那就绝不能像原主或其他陷阵营士兵一样，无声无息地死在这泥泞之中。

从这风雪交加的寒夜开始，从这陷阵营最底层的罪卒身份开始，他必须忘记过去的荣光，依靠前世在血与火中锤炼出的战斗技能、战术头脑和生存意志，在这人命如草芥的乱世，一步步，杀出一条血路！

风雪更急了，呜咽着掠过营房，如同无数冤魂的哭泣。

林默站起身，拖着这具尚且虚弱、却蕴含着不屈意志的身躯，跟着其他被驱赶的罪卒一起，融入了门外无边的黑暗与寒冷之中。

西墙根的守夜，将是他在这个时代的第一战。