幽蓝的火光漫过指尖时，记忆突然像浸了老屋老棉絮的糖水，软乎乎裹着甜意，漫进林圆心里。
她好像又坐在老屋那把藤椅上，椅面磨得发亮，是赵爷爷年轻时亲手编的。
阿桃抱着缠满青丝线的线轴，小脑袋轻轻靠在她膝头，辫梢的红绸带蹭过她的手背，软声软气地撒娇：“阿姐，绣朵小雏菊吧，就跟奶奶种在墙根的那丛一样——去年秋天你看，黄灿灿的，连路过的张太太都问在哪买的花籽呢。”
话音还没散，青砖铺的院巷里就飘来绿豆汤的清甜。
赵奶奶端着个描青边的白瓷碗走过来，碗底裹着块洗得发白的蓝布帕子防烫，帕角还绣着朵小小的雏菊——是她年轻时的手艺。
老人家笑纹挤在眼角，像盛着满院的阳光：“刚晾温的，不烫嘴了。
你俩分着喝，阿桃上次还跟我闹，说阿姐上次喝得多，这次要多给她留两勺呢。”
林圆伸手去接，指尖还没碰到碗沿，又看见赵爷爷蹲在不远处的银杏树下。
那棵银杏树是民国初年栽的，枝桠遒劲，这会儿还挂着几片未落的叶子。
赵爷爷捏着片完整的银杏叶走过来，叶边泛着浅黄，他递到阿桃面前，声音带着点沙哑的温和：“丫头，这个压成书签最好。
夹在你那本《儿童画报》里，能留到冬天——等开春你翻书，一看见它，就想起今年秋天咱们一起捡叶子的日子了。”
“都是假的。”
冰冷的金属音突然撞进脑海，像块冷硬的银元砸破了暖融融的梦境，“这些不过是民国旧时光的幻影，是循环用来勾着你的念想。
删了这些记忆，你就能彻底醒过来，不用再困在这些早就消失的日子里。”
林圆猛地回神，寒风裹着老屋特有的桂花香扑在脸上，才发现自己还蹲在老屋后院的桂花树下。
指尖贴着块埋在土里的旧木牌，木纹里嵌着经年的灰尘，是民国二十三年那场暴雨后，泥土渗进缝隙留下的痕迹。
木牌上的青铜符号被雨水浸得发暗，可触到的瞬间，却烫得像灶台上刚取下的铁锅。
这是她在这个“守着老屋”的世界住到第二十二年时，帮阿桃给雏菊翻土时挖到的——那时阿桃己经从扎羊角辫的小丫头，长成了梳着齐耳短发的姑娘，能帮赵奶奶煮绿豆汤，还会学着她的样子，在帕子上绣小小的雏菊，说要给赵爷爷缝在袖口当装饰。
“不删呢？”
她的声音裹着点颤抖，指尖却把木牌攥得更紧，指节都泛了白，没松半分劲，“我想记着她们——记着阿桃第一次绣成雏菊时，举着帕子跑遍整条巷的模样；记着赵奶奶冬天给我缝棉鞋，说‘丫头脚小，买的鞋总不合脚’；记着赵爷爷教我写毛笔字，说‘民国的姑娘，也得认几个好字’……这些日子，我不能删。”
话音刚落，木牌上的青铜符号突然窜起幽蓝的火光，烫得她指尖发麻，几乎要握不住。
那个没有源头的声音沉了沉，带着不容置疑的冷意：“循环会接着转，下次睡着你就会进入第十三个世界，再重新走一遍生老病死。
你在老屋记的事越多，就越容易分不清——你会以为自己真的是民国二十五年住进老屋的姑娘，忘了现实里的世界最后彻底困在里面，再也醒不过来。”
林圆低头盯着自己的手，这双手在梦里绣过阿桃喜欢的雏菊，针脚从歪歪扭扭到整齐细密，阿桃总说“阿姐绣的花，比巷口绣坊的还好看”；接过赵奶奶递来的热汤碗，掌心总留着蓝布帕子的软和，冬天时帕子还带着灶火的温度；帮赵爷爷捡过银杏叶，指尖蹭过叶子的纹路，粗糙又温柔，赵爷爷说“这叶子跟老屋的日子一样，看着普通，却经得住琢磨”。
每个细节都细得像刻在骨子里，怎么可能说删就删？
如果真的删了这些记忆，她就成了没有这些温暖的“林圆”——可阿桃凑在她身边的软语、赵奶奶裹着帕子的碗、赵爷爷递来的银杏叶，明明是她在孤孤单单的日子里，最软的那层垫，是撑着她在现实里熬过一个又一个加班夜的劲。
这时，青铜符号突然亮了下来，指尖传来一阵轻微的颤动。
林圆恍惚间又听见了阿桃数着雏菊花瓣的声音，“一、二、三……阿姐你看，这朵有八片花瓣呢，奶奶说八瓣的雏菊能带来好运气”；听见赵奶奶搅着绿豆汤的声响，勺子碰着描青碗沿，“叮叮当”的脆，混着灶火“噼啪”的响；还有赵爷爷捡银杏叶的沙沙声，混着祖孙三人的笑声，绕在耳边散不开——阿桃的笑像刚剥开的糖，赵奶奶的笑像晒过太阳的棉絮，赵爷爷的笑像老茶里的回甘。
幽蓝的火光慢慢暗下去，只剩桂花落在老屋青砖上的轻响，她闭着眼，把木牌攥得更紧，心里的答案像墙角的雏菊一样，慢慢舒开了花瓣——她不散，就算困在循环里，也想守着这老屋的暖。
下一秒，青铜符号突然炸开亮白的光，刺得她睁不开眼。
等她再睁开时，老屋的青砖、院角的银杏、手里的木牌全都没了——只剩出租屋惨白的天花板，晨光从窗帘缝里钻进来，落在脸上凉丝丝的，像刚下过的雨。
她猛地坐起身，胸口还在剧烈起伏，掌心仿佛还留着青铜符号的烫，和梦里绿豆汤的甜。
低头看自己的手，指腹只有常年握笔磨出的薄茧，没有绣针戳出的小印，也没有捡银杏叶蹭出的细痕——这是现实里的手，是每天对着电脑屏幕改错别字、对着书稿核对标点的林圆的手，是冬天握着凉咖啡杯、夏天攥着冰可乐罐的手，从来没有接过裹着蓝布帕子的热汤碗。
她好像又坐在老屋那把藤椅上，椅面磨得发亮，是赵爷爷年轻时亲手编的。
阿桃抱着缠满青丝线的线轴，小脑袋轻轻靠在她膝头，辫梢的红绸带蹭过她的手背，软声软气地撒娇：“阿姐，绣朵小雏菊吧，就跟奶奶种在墙根的那丛一样——去年秋天你看，黄灿灿的，连路过的张太太都问在哪买的花籽呢。”
话音还没散，青砖铺的院巷里就飘来绿豆汤的清甜。
赵奶奶端着个描青边的白瓷碗走过来，碗底裹着块洗得发白的蓝布帕子防烫，帕角还绣着朵小小的雏菊——是她年轻时的手艺。
老人家笑纹挤在眼角，像盛着满院的阳光：“刚晾温的，不烫嘴了。
你俩分着喝，阿桃上次还跟我闹，说阿姐上次喝得多，这次要多给她留两勺呢。”
林圆伸手去接，指尖还没碰到碗沿，又看见赵爷爷蹲在不远处的银杏树下。
那棵银杏树是民国初年栽的，枝桠遒劲，这会儿还挂着几片未落的叶子。
赵爷爷捏着片完整的银杏叶走过来，叶边泛着浅黄，他递到阿桃面前，声音带着点沙哑的温和：“丫头，这个压成书签最好。
夹在你那本《儿童画报》里，能留到冬天——等开春你翻书，一看见它，就想起今年秋天咱们一起捡叶子的日子了。”
“都是假的。”
冰冷的金属音突然撞进脑海，像块冷硬的银元砸破了暖融融的梦境，“这些不过是民国旧时光的幻影，是循环用来勾着你的念想。
删了这些记忆，你就能彻底醒过来，不用再困在这些早就消失的日子里。”
林圆猛地回神，寒风裹着老屋特有的桂花香扑在脸上，才发现自己还蹲在老屋后院的桂花树下。
指尖贴着块埋在土里的旧木牌，木纹里嵌着经年的灰尘，是民国二十三年那场暴雨后，泥土渗进缝隙留下的痕迹。
木牌上的青铜符号被雨水浸得发暗，可触到的瞬间，却烫得像灶台上刚取下的铁锅。
这是她在这个“守着老屋”的世界住到第二十二年时，帮阿桃给雏菊翻土时挖到的——那时阿桃己经从扎羊角辫的小丫头，长成了梳着齐耳短发的姑娘，能帮赵奶奶煮绿豆汤，还会学着她的样子，在帕子上绣小小的雏菊，说要给赵爷爷缝在袖口当装饰。
“不删呢？”
她的声音裹着点颤抖，指尖却把木牌攥得更紧，指节都泛了白，没松半分劲，“我想记着她们——记着阿桃第一次绣成雏菊时，举着帕子跑遍整条巷的模样；记着赵奶奶冬天给我缝棉鞋，说‘丫头脚小，买的鞋总不合脚’；记着赵爷爷教我写毛笔字，说‘民国的姑娘，也得认几个好字’……这些日子，我不能删。”
话音刚落，木牌上的青铜符号突然窜起幽蓝的火光，烫得她指尖发麻，几乎要握不住。
那个没有源头的声音沉了沉，带着不容置疑的冷意：“循环会接着转，下次睡着你就会进入第十三个世界，再重新走一遍生老病死。
你在老屋记的事越多，就越容易分不清——你会以为自己真的是民国二十五年住进老屋的姑娘，忘了现实里的世界最后彻底困在里面，再也醒不过来。”
林圆低头盯着自己的手，这双手在梦里绣过阿桃喜欢的雏菊，针脚从歪歪扭扭到整齐细密，阿桃总说“阿姐绣的花，比巷口绣坊的还好看”；接过赵奶奶递来的热汤碗，掌心总留着蓝布帕子的软和，冬天时帕子还带着灶火的温度；帮赵爷爷捡过银杏叶，指尖蹭过叶子的纹路，粗糙又温柔，赵爷爷说“这叶子跟老屋的日子一样，看着普通，却经得住琢磨”。
每个细节都细得像刻在骨子里，怎么可能说删就删？
如果真的删了这些记忆，她就成了没有这些温暖的“林圆”——可阿桃凑在她身边的软语、赵奶奶裹着帕子的碗、赵爷爷递来的银杏叶，明明是她在孤孤单单的日子里，最软的那层垫，是撑着她在现实里熬过一个又一个加班夜的劲。
这时，青铜符号突然亮了下来，指尖传来一阵轻微的颤动。
林圆恍惚间又听见了阿桃数着雏菊花瓣的声音，“一、二、三……阿姐你看，这朵有八片花瓣呢，奶奶说八瓣的雏菊能带来好运气”；听见赵奶奶搅着绿豆汤的声响，勺子碰着描青碗沿，“叮叮当”的脆，混着灶火“噼啪”的响；还有赵爷爷捡银杏叶的沙沙声，混着祖孙三人的笑声，绕在耳边散不开——阿桃的笑像刚剥开的糖，赵奶奶的笑像晒过太阳的棉絮，赵爷爷的笑像老茶里的回甘。
幽蓝的火光慢慢暗下去，只剩桂花落在老屋青砖上的轻响，她闭着眼，把木牌攥得更紧，心里的答案像墙角的雏菊一样，慢慢舒开了花瓣——她不散，就算困在循环里，也想守着这老屋的暖。
下一秒，青铜符号突然炸开亮白的光，刺得她睁不开眼。
等她再睁开时，老屋的青砖、院角的银杏、手里的木牌全都没了——只剩出租屋惨白的天花板，晨光从窗帘缝里钻进来，落在脸上凉丝丝的，像刚下过的雨。
她猛地坐起身，胸口还在剧烈起伏，掌心仿佛还留着青铜符号的烫，和梦里绿豆汤的甜。
低头看自己的手，指腹只有常年握笔磨出的薄茧，没有绣针戳出的小印，也没有捡银杏叶蹭出的细痕——这是现实里的手，是每天对着电脑屏幕改错别字、对着书稿核对标点的林圆的手，是冬天握着凉咖啡杯、夏天攥着冰可乐罐的手，从来没有接过裹着蓝布帕子的热汤碗。
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